José, un escritor se encuentra en su monoambiente junto a un cadáver y no recuerda qué pasó. Sus únicas pistas son el texto de su novela adaptado a un unipersonal. Intenta salir del departamento pero no encuentra sus llaves. Lucha por recordar pero elementos de la ficción se confunden con fragmentos de la realidad. ¿Es posible la traducción de un género a otro sin traicionar el sentido?¿Hay sentido? ¿Locura o exceso de pensamiento crítico? ¿Cuáles son los bordes que distinguen el arte de la vida? ¿Hay algo afuera? ¿Hay otros? ¿Hay algo que no sea relato, que no sea texto? ¿Es posible imaginar libremente? ¿Hay arte? Y si lo hay, ¿es libre?